Про маму (печальное)

[Oksanchik07]

04.11.2009 в 10:30

Пишет  Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет  Пендрагон:

Три часа ночи, я опять ночую непонятно где, непонятно с кем. Просыпаюсь от СМСки. Улыбаюсь - кто-то опять вспомнил, что меня можно будить в любое время суток и не получить за это в лоб. Открываю телефон, а там... мама.
"Ночь, улица, фонарь, аптека... аптека закрыта, фонарь мигает. Одиноко".
Меня слегка передёргивает, это так на неё не похоже, это так... неправильно. Почему-то кажется, что она плачет. И почему-то кажется, что ей не 57, а всего-то лет 20 - она почти как я, да. Только плачет.
Я пытаюсь найти правильные Слова, наверное как-то неуклюже предлагаю разбудить отца. Поговорить... она отказывается. Как-то очень запросто говорит, что завтра в 8 утра они едут на кладбище - год назад умер их однокашник, близкий друг. У него была яхта - сейчас на стене у меня висит фотография, где они с отцом идут под алыми парусами, смеются... на борту надпись "Надежда". Романтично, очень, и вода синяя-синяя.
В голове что-то переклинивает, нервная мысль: "Я сейчас приеду". Плевать, что три часа ночи. Приеду... и что скажу?
Недавно один хороший человек в избранном написал про маму: "Оглядываясь назад, я начинаю понимать: это не мне повезло с мамой. Это маме не повезло со мной". Я читал и мысленно кивал головой - потому что у меня в голове давно бродят такие мысли, только без первой части предложения. Потому что мне - повезло, да.

Продолжение

Я второй ребенок в семье, очень жданный. И я был задуман заранее, до мелочей: мама знала, где будет стоять моя кроватка, чем она будет меня кормить, как назовёт - и как будет называть ласково, и как будет называть, когда я буду проказничать. Она видела во сне, как будет плакать ночью надо мной - от счастья, что я есть и я сплю. И она плакала, да. Она знала точно, как я буду выглядеть - и аист очевидно не промахнулся окном. У меня длинные пальцы, отцовы глаза и светлые волосы - хотя у обоих родителей тёмные. И в детстве я увлёкся астрономией - она это тоже придумала ещё до того, как я родился.
Я получился, казалось бы, всё хорошо.
Но взаимопонимания почему-то не получилось. И чем дальше, тем его меньше. Моих увлечений не разделяют, моих загонов не понимают, я не оправдываю ожидания, снова и снова. Мы становимся дальше и дальше. Мне проще, удобнее любить на расстоянии, не посвещать в свои мысли и идеи - я знаю, мама не поймёт. И никуда от этого не деться, такие уж мы люди. Когда-то это было обидно, потом я понял, что это, наверное, нормально. И постепенно, кажется, я тоже перестал её понимать.
Три часа ночи, я непонятно где, непонятно с кем, уже набираю номер, позвонить, сказать, что через полчаса - через 20 минут, если идти быстро - я буду дома. И приходит ещё одна СМСка: "Всё хорошо. Я пойду разберу в шкафу и потом лягу спать, доброй тебе ночи".

Никак не выходит из головы.

Тыкаешь на "случайный дневник", читаешь последнюю запись про мать-сволочь, хочется открыть комментарии и сказать: "Ублюдок!" Зло сказать, как по лицу съездить - сильно, со всей дурищи - благо оной у меня много.
Молчу. Ведь чем я лучше, в конце-то концов?
Обиды, взаимные претензии, тихий скрежет зубами, со временем всё глуше.
Меня давно перестали понимать, да. А чего я хотел? Ведь я и сам тоже перестал. Давно. Ублюдок.

Меньше всего любви достается нашим самым любимым людям.



Текст | Свое | Прислано по u-mail

@темы: я, разное, чужой, автору респект